A verdade de Antoine

A verdade de Antoine

 

É quase 1h, e por acaso ouço e assisto Evidências. Fala de amor, amor romântico, mas sinto só como amor.

Percebo que tento encontrar palavras, que entretanto me faltam para dizer o que sinto.

Talvez, ia dizer, mas sem talvez, digo, faltam-me porque quero encontrar aquelas que digam, sem dizer tanto...

Como se faz pra lidar com a falta, com a saudade, e com uma mágoa que insistem em não morrer?

A forma pode ser baseada no respeito por essas escolhas alheias, embora possam trazer uma espécie de amargor, e que em face delas se entenda, embora, se deva com elas lidar apenas respeitando-as. Sem rebelar-se, sem questioná-las. Apenas aceitando-as.

Sempre são dolorosos, e paradoxalmente prazerosos os reencontros com essa saudade. Como se o contentamento por eles acontecerem, porque você não se negou a confrontá-los, coexistissem com a tristeza. E tudo bem.

É meio como um enamorado renitente que ao ver o velho amor se contentasse com essa troca minúscula.

E você sabe que o amor está ali porque se sente que tudo faria por ele, precisasse. E que qualquer coisa triste que lhe diga respeito e que se venha a saber ou conhecer basta para encomendar a lágrima indesejada. E que qualquer coisa boa, o contentamento.

A amizade, a verdadeira amizade é meio assim, me parece. Pouco importa seja, como nesses casos possa parecer, unilateral. E se é meio que obrigado a saber conviver com a falta e todos os sentimentos que essa ausência traz.

Evidências já se foram e o ambiente é tomado de há muito por uma bossa nova com cheiro da brisa do Reno no meio inverno.

Parece, só parece ― que não me atrevo a afirmar ―, é até pior do que o amor que finda deixando um deles ainda amante. Nesses casos parece, sempre parece, que um dia vai acabar.

Mas a amizade não. Esta, é possível afirmar, não tem fim.

Deve ser por isto a responsabilidade de que falou Sain-Exupéry.

Ainda que quem cative não raro não se dê conta...

Abóboras (ou abobrinhas)

Abóboras (ou abobrinhas)

Faz tempo que não escrevia uma crônica, ou algo parecido. Não quero taxar o texto disso ou daquilo. Mas desde agosto de 2020, em plena pandemia (e ela acabou?), não o fazia.

Percebi que desde o golpe de 2014 ­― o que levaram a efeito no Brasil; há outros fora dele, que os caras não brincam ―, perdi o tesão. Não me esqueço do Enio (Lins) me dizendo, em algumas raras vezes em que nos encontramos: escreva! Assim, com exclamação percebida (por mim). Ele devia gostar, pra dizer.  Sinto, Enio, não consegui. Do Diógenes (Tenório Jr.), especificamente sobre as coisas da vida, minhas reminiscências, especialmente, ouvi cobranças também. Dizia que gostava. Dos textos de política ele não parecia concordar (com minhas opiniões), mas respeitava.

Pior é que essa perda não se limitou à política. Foi geral. Ou quase. Uns poucos textos, de lá pra cá. O último, sobre meu pai querido que nos deixou em 2014. Ô, ano (oh, ano)! Ô, pai... Quanta saudade. Quanta vontade, inútil, de ter feito mais pela gente. Quanta saudade de você, quantas lembranças boas e eternas do que consegui fazer. 2014, de novo! E só.

Estou em dívida (de alguns anos), por exemplo, com meu primo Elio (Rego). Um sujeito brioso, lindo, queridíssimo demais da conta, que lutou bravamente contra a ditadura. Certamente o homem mais corajoso e fiel às suas convicções que conheço. Não uma biografia sobre essa figura em tudo e por tudo (que eu sei!) maravilhosa. Nem me atreveria a tanto. Mas somente uma reprodução das incríveis histórias suas. E que me comprometi a escrever. Neste caso pelo menos tenho a desculpa de que a vida atropelou minha vontade. Tá sendo difícil, meu primo. Mas já dei o “start”, como se diz, assim estadunizado, conforme já prática neste nosso país errante. Até a bicicleta, já tive até oportunidade de escrever lá em 2006 batendo nisto, virou “bike”. Raiva, que dá, ainda. Não consigo ouvir alguém dizer minha “bike” sem me dar embrulhos no velho e intolerante estômago.

Passado mais de ano, aqui me vi novamente.

Verdade que tenho uns textos guardados, ou simplesmente arquivados automaticamente no computador, mas que não me dispus a publicar. Ainda. Fora os que simplesmente joguei à lixeira. Do micro.

Também nunca mais tinha conseguido estar na madrugada, como agora, em frente a essa “folha” branca do computador, menos ainda vê-la povoada das palavras ditadas pelos meus dedos há tempos inertes.

Não sei porque gosto tanto de música francesa (ouvindo, pra variar).  Nem entendo o que dizem. Mas gosto. Pra carai. Fosse pra aprender outra língua, seria o italiano, entretanto. Ou o espanhol. A desvantagem do espanhol é que a gente entende mais ou menos, né? Desde que falem devagarzinho. Aí, dá preguiça enfrentar a empreitada. A mesma pra não me dedicar ao violão e me sentir um pouquinho que só violonista. Fico só nas batidas batidas de sempre.

Agora vem essa guerra. Sim, são várias as guerras acontecendo. Mas na nossa mídia (ocidental), só há a da Rússia contra a Ucrânia. E, claro, do mal contra o bem, respectivamente. Mais uma vez me tratando como se idiota fosse. E lá vou eu estudar a história da Rússia, me meter a entender de geopolítica pra entender a bagaça e não me deixar engabelar pela conversa fiada de sempre. Fiada, mas competente. Basta ouvir o que me dizem muitos companheiros. Ouvi até elogios ao cara da Ucrânia que se meteu de soldado. Ô, vida. Difícil, viu? Continuo achando que deve ser, senão maravilhoso, muito confortável só ouvir o que me vomitam e seguir na toada. Mas sigo não querendo. Aff.

Tomei meu segundo Disaronno com Pirajá da Santo Grau. Itália e Brasil juntos na boemia. Viva! Ou seria o terceiro? Pensando... É que gosto de misturar licor com cachaça ou rum. Fica menos doce. Claro, fumando um charuto. Há alguns dias, como agora, uma nova descoberta: Vega Fina, da Nicarágua. Escusa-me pela traição pontual, minha Cubita querida. Você segue insuperável em tudo. Inclusive nos charutos. Saudades é pouco para expressar a minha vontade de te rever. Verdade! Hoje mesmo comentei com Ana Paula: já chegou a época dos furacões? Vamos!

Passei a barra de rolagem e vi que o texto tá desconexo e, pior, ficando grande. Qué que eu faço? Parar, né? Quem vai querer ler essa doidice? Mais um pro arquivo automático? Oh, Deus...

Legal é que nem estou escrevendo no Villas. Na Jatiúca, mesmo. Caramba, quem diria? Olho pro word. Segunda página quase completa. Endoidei. Será o Disaronno?

A verdade é que gosto de estar aqui, a escrever. Ia pro gerúndio, mas resolvi homenagear os portugueses. Gosto, também. E a escrever, vejo, me dá uma sensação de duração maior do que se dissesse escrevendo. Vou manter.

Acho que vou dormir. Tá bom, já, o quanto escrevi. Não o que escrevi, bem entendido. É, já chega. Charuto, fim. Disaronno também. Sono.

A um certo senhor

Era uma vez um senhor que nunca, nunquinha, deixou faltar nada aos filhos. E uma das coisas que mais gostava nele é que não arrotava honestidade. Praticava a honestidade como quem escova os dentes. Não é preciso alardear que se escova os dentes. Arrotava tampouco conhecimento. Nem grandeza. Arrotar arroto, bem que quando mais jovem ele arrotava. Deu-me um péssimo exemplo. Depois ele parou. Simplesmente parou. Silenciosamente, sem alarde.

A sua família, por exemplo, era a família dele. Ponto. Que ao jeito dele amava. Não o via dizendo que a sua família era melhor que as outras. Que seus filhos eram mais inteligentes, corretos, ou outras qualidades. Qualidades que percebia ele enxergava, mas modestamente satisfazia-se com a ciência delas para si. Eu achava isto o máximo. Percebi logo cedo que eu era um fã da modéstia. Acho massa a modéstia. A modéstia é meio parente da honestidade. Você não precisa se dizer modesto. Até porque aí não haverá modéstia. E quando você é modesto ou honesto — interessante... —, você não exige nem arrota a honestidade ou a modéstia que faltaria nos outros. Você vê, avalia, põe de lado, e segue em frente. Falar em massa, adjetivo, e modéstia, substantivo, lembrei-me de Caetano falando de Gilberto Gil e de Milton Nascimento. Na live de seus 78 anos. Um gênio, mas tão modesto... Exaltou Gil, e sua família, e Milton, colocando-os num patamar musical superior a ele e à sua própria família. Modéstia elevada à enésima potência. Lindo demais, isto, acho. Gosto demais de gente assim. Nem preciso dizer que me soou verdadeiro, porque falsa modéstia se enxerga de longe.

Aquele senhor (voltando a ele) era tão modesto que algumas coisas dele só vim a “descobrir” depois que ele nos deixou. Sabia da sua sensibilidade e generosidade. Mas sabia meio por que sabia. Boa parte dos testemunhos vieram após seu falecimento, no velório, até.

Uma vez, já com a saúde debilitada — mas não ao ponto de que eu pudesse prever desfrutaria poucos anos mais dele —, foi homenageado por um dos hospitais em que servira. No caso dele o verbo era esse mesmo: servir. Eu percebi duas coisas, nesse dia/noite: uma, que ele tinha a exata noção da homenagem (nem mais, nem menos); outra, que ele estava orgulhoso de si e de sua trajetória como médico. Mas essa percepção deveu-se unicamente à minha atenção. Porque quando se tratava de exaltação, o que se sobressaía, nele, mesmo, era a modéstia. Como eu era o escrevedor e orador, fui eu que agradeci por ele a homenagem. E eu ali era puros amor e orgulho.

Eu dizia que esse senhor nunca, nunquinha, deixou faltar nada aos filhos. Até hoje me miro em sua prática. Se ele fazia, se ele dava, se ele proporcionava, se ele incentivava — e, importante, ela, sua esposa, apoiava —, tenho como parâmetro para quando preciso fazer, dar, proporcionar ou incentivar os meus. Claro que infelizmente nem de longe com a sabedoria dele.

Mas o fato é que, hoje, se tenho os filhos que tenho — filhos para amar como esse senhor amou aos seus — devo isto a ele (e a ela, que só está entre parênteses, vou explicar, porque hoje o dia é só o dos “dos pais”, e ela generosa e modestamente não vai se incomodar que a exaltação seja a ele).

Sim, não é mais preciso explicar que esse senhor é meu pai. Talvez estivesse explícito desde o início. E, preciso dizer a ele (na esperança que tive um tempo atrás de que, de onde ele está, leia, e me fez escrever): pai, sinto muitas saudades de você.

*http://www.santacasademaceio.com.br/2010/10/aos-79-anos-medico-antonio-eustaquio-e-reconhecido-por-seus-pares/

Lugares

Há lugares onde você dança ao som da natureza, sonha sem precisar dormir, conversa consigo, é feliz sem causa, onde a vida parece ser mais. Aqui e na Ilha é assim. Cá e lá as noites e os dias abraçam seu espírito. E beijam. As madrugadas são mais amantes, no ruído ou no silêncio.

Aqui, do alvorecer da alegria, do amor desfrutado, sentido, sonhado, lembrado, dos momentos ensolarados e enluarados com amigos queridos, das discussões políticas, da filosofia sem método, dos cafés, da boemia, da leitura, da escrita, do cinema, da paz. A especial solidão a dois. Onde meu espírito vagueia, pousa, alimenta-se, dorme. E refastela-se. Onde também as recordações agitam meus pensamentos, misturadas no hoje e no ontem, voando vez em quando pelo amanhã, maravilhosas vitaminas de banana feitas ou por fazer em liquidificadores diversos. Onde as reflexões borbulham minha alma. Onde sinto a graça de ser o que era e o que a vida, e eu, me transformaram. Onde sorrio, gargalho, discurso. E choro. Onde meu estômago rodopiando de felicidade agradece, com ou sem náusea, na manhã seguinte. Onde reflito e vivo as lamentações e a tristeza inevitáveis pelas minhas algumas expectativas frustradas pelos autores de suas vidas, cujo controle felizmente não me é dado, para depois afastá-las com o melhor de mim. É aqui que agradeço. E que me sinto estimulado a perseverar. E a viver.

Na Ilha encontrei talvez o que mais próximo do amor. Pelo outro e pelo viver. E onde o sensual e o alegre também se mostraram mais espontâneos e doces. Onde a vida parece tremer de tão viva, horas mais rápida, mas sem pressa, horas mais devagar. Ansiosa por ser tocada e deflorada. Inebriada pela compaixão, pela altivez, pela educação, pela generosidade, pela música, pelo canto e pelo requebrado de suas curvas que se confundem entre si. E pela dor. Resistindo aos ventos que tentam apagá-la, vindos lá de longe de seu mar que parece sempre preparado para afugentar o invasor, como muralha de forte ou ondas de guerreiros invencíveis perfilados em sua costa havanesa. Cuba não mente, não falseia, não é covarde, não é burra. Cuba não é pra quem quer ...

Há lugares de vida, e lugares de morte. Alguns são uma coisa ou outra a depender do lugar dentro de si.

Abacate

http://ceafa.com.br

A consciência da finitude. Os questionamentos que renitiam em invadir-lhe a mente e a alma. Alma? Para que, afinal, a vida? Por que encontrar a felicidade, justo aí? Seu pai nunca mais veria.  Seu cachorro fora-se há tanto tempo, mal era recordado. Seus avós, já não os tinha tampouco. Receberam o amor que mereciam? Um dia, todos os que amava, mal ou bem, também se iriam. Ele também. Por que voltara a fumar, se queria retardar? Gostava. Tá. Achava a vida sem vício algum uma chatice. Mas não era uma contradição? Era. Talvez. Queria fazer tanta coisa, ainda.

Provavelmente não era pra pisar o chão, ainda úmido pelo pano molhado que acabara de ser passado. Mas ele pisou. E amanhã o pano teria que ser usado novamente. Independentemente de suas pisadas. A poeira também fazia parte da vida. E o gesto de tirá-la. Repetido por toda ela. Queria significar que a vida, tal como pensamos conhecer, não para? A poeira só se mantém quando a vida acabou... Esteja você morto, ou vivo.

As folhas e galhos mais finos pareciam dançar ao som de Que Reste-t-il De Nos Amours.... Sentia seu coração também batendo sob o compasso da melodia. Que venham a poeira e os panos molhados... Non, Je Ne Regrette Rien. Sim! elas ouviam! Seu balé era mais lento, agora. No compasso perfeito. Alguns galhos mal se mexiam. O casal que passava ouviu e olhou. Dancem, dancem, aproveitem!, pensou. Foram-se. Talvez não tenham tido coragem. É preciso coragem para ser feliz. Milord! Lindo! Recomeçaram a bailar freneticamente. E à primeira pausa também pararam. E depois continuaram bem devagar. Viva! Voltaram a mexer-se no compasso seguinte. É... as plantas ouvem e sentem. Como ele. Seria possível a melancolia e a felicidade coexistirem? Duas crianças chispam pelo jardim. A mais velha pega a outra nos braços. Parecem esvoaçar num largo salão de alfombra verde, bracinhos abertos redopiando em torno do velho pé de caju doente. Seus galhos magros e descabelados, por sua vez, embora esgotados, parecem sorrir agradecidos enquanto se deixam, sem resistência, assenhorear-se pela toada e seus novos pares.

O ano de 2016 (para mim)*

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Tenho alguma dificuldade para achar 2016 um ano muito ruim. Claro que para o país foi terrível. Política e economicamente desastroso, embora a economia tenha assim sido em boa parte pela instabilidade política adrede preparada e levada a cabo pelos opositores ao governo deposto: mídia hegemônica partidária, parcela do judiciário e de membros do ministério público e da polícia federal, capital financeiro e industrial interno e externo, governos estrangeiros — EUA à frente —, políticos corruptos e descontentes, “legitimados” pelo apoio nas ruas de uma classe média em grande parte manipulada pela mesma mídia, ou que simplesmente saiu do armário onde se fechara envergonhada desde 1964, para fechar o ciclo. A presidenta legitimamente eleita, digna (e inocente) foi deposta por um golpe midiático-político-jurídico. Ali ficou claro que o Brasil permanecia sendo uma republiqueta de bananas. Todo o respeito internacional se esvaiu. Em nome do combate à corrupção, mas em verdade atendendo a interesses econômicos do capital internacional, uma caça seletiva a políticos e empresários se instalou, destruindo propositadamente nossas principais empresas e promovendo prejuízos irrecuperáveis à economia nacional.

Por outro lado, mas ainda nesse sentido, a morte de figuras exponenciais brasileiras e estrangeiras (Ferreira Gullar, Fidel Castro, Carlos Alberto Torres, Ivo Pitanguy, Guilherme Karan, Hector Babenco, Evaristo de Moraes Filho, Muhammad Ali, Cauby Peixoto, Tereza Rachel, Umberto Eco, David Bowie, Gustavo Bueno Martinez, entre tantos outros), as mortes de milhares de inocentes na guerra da Síria e em outras instaladas em centros de interesse do capital, apoiadas, quando não patrocinadas ou deflagradas pelo império estadunidense e seus companheiros na Europa, além dos atos de revanche praticados contra inocentes na Alemanha e na França, para ficar só nesses exemplos, tornaram o país e o mundo mais pobres, perigosos, intolerantes, fascistas, racistas, xenofóbicos e misóginos. O ódio está em cada esquina, às vezes dentro da própria casa do indivíduo.

Pessoalmente, sob o aspecto particular, mesmo, o ano de 2016 foi ruim principalmente porque a minha mãe sofreu um AVC, felizmente não hemorrágico. É um quadro horrível e imensamente triste de se ver. Naquele momento eu tive medo, muito medo, um medo espetacular de que ela viesse a falecer ou que a doença provocasse sequelas que a fizessem sofrer. Felizmente, estas, evidentes e lastimáveis, não promoveram a destruição e sofrimento temidos. Sim, a minha mãe tão querida hoje está numa cama em seu quarto — reformado, meio como quarto de hospital, para aguardá-la nessa nova fase de sua vida —, e assim deverá permanecer pelo tempo (longo, por suposto) que vier a ficar conosco, necessitando de ajuda de terceiros para realizar as mais triviais e básicas funções, negando-se até a sentar na cadeira de rodas. “É ruim, André”, diz. E não é uma cadeira ruim.

O doce mistério do natal

Crônica

Por que o Natal deixa a gente meio mole? Molão, molengão, sacomé? Emotivo, generoso... Engraçado. Não, não deixa engraçado. Embora, vem de graça; então, pode ser. Mas quis dizer: engraçado como esse estado de espírito se manifesta no meio de tanto consumo. E por paradoxal que pareça, esse consumo também é, muitas vezes (acho), um reflexo desse mesmo estado. Há um prazer maior em presentear. Doação. Não é só a obediência a um costume comercial. Não é só Papai Noel. Não! Há algo maior. Maior do que nossa cultura capitalista tropical, do que as propagandas que nos empurram para comprar. Do que o bom velhinho. Até a crônica sai diferente. Molona, molengona. Aquela lerdeza que dá quando a gente tá em paz. Uma dormência... E fazer o bem? Vontade que dá! Procurar a paz, a boa convivência. Diferente de outras épocas do ano. O Natal é legal.

E agradecer? Caramba, é um tal de agradecer por tudo e a todos! ‘Brigado por isto, ‘brigado por aquilo. Abraço pra lá e pra cá. Beijo. Haja beijo. E este estado de graça acontece mesmo que não se reflita sobre o significado cristão da data. Quer dizer: parece até que o espírito divino resolve passar mais tempo entre nós, independente da nossa vontade ou consciência, e nos faz senti-lo mais forte, sem nos darmos conta de que é ele, ou por causa dele. E fica deixando a gente assim... melhor. É, numa palavra: melhor. Até quereria saber o porquê, se alguém viesse me dizer. Mas na verdade não me importa saber. Só sentir me basta. E sentindo, agir conforme.

E já que é assim, alguns agradecimentos a Deus. Por eu ter pais vivos e com saúde, e ser absolutamente amado por eles todos os dias. Por meus três filhos: a Mariana, o Andrezinho e a Nandinha — citados por ordem de nascimento, para não ficarem com ciúmes —, minha continuação, meus amores. Minha família toda, ‘brigado. ‘Brigado pelo amor de minha namorada. E por ela passar no concurso. Agradecimento antecipado, afinal, ela vai. ‘Brigado pelos meus amigos. Os de infância, nas pessoas do Ranulfo — amor fraterno sem medida, e recíproco, — e do Zé Carlos — o cabeça-dura mais fiel que conheci —; os ganhos na juventude, na pessoa do Marcelo (Malta) — um irmão —; os nascidos nas lutas diárias da advocacia, como o Cornelio Alves — cabra bom da pega! —, além dos mais recentes, como o (André) Canuto, já queridos. ‘Brigado, também, pelos Drs. Marcos Madeiro e Wenceslau Costa — médicos competentes até umas horas, que me salvaram a vida (verdade!) —, por meu advogado e amigo demais da conta (honra ter a sua amizade), José Costa, e pelo Nélson Feijó, que terá sempre meu carinho e minha gratidão.

Ah! agradecer à Santa Catarina! ‘Brigado, santa querida e, certamente, alvirrubra, por não ter deixado o meu CRB cair à Série C do Brasileirão (lá no seu Estado), em 2005 e 2006, e também pela evolução do Galo, agora em 2007 (você, junto com minha mãe querida do céu, têm participação nisto, certamente!).

Pra terminar, claro: Feliz Natal pra todos!
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Escrito e originalmente postado em 2007.

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Tb publicado no Blog do AnDRé fALcÃO e no sítio Futebolalagoano.com

Dumont

www.zazzle.com.br

Conto (microconto)

Era uma vez um gato que nasceu com asas. Mais! Tinha cabeça amarela e corpo esverdeado, levemente mais claro entre o ventre e o rabo, e ombros vermelhos delineados com amarelo. Quando abertas, suas asas apresentavam partes avermelhadas e de um azul-escuro nas extremidades. Chamava-se Dumont, em homenagem ao inventor da aviação. Dizem ter herdado essas características do pai, um papagaio conhecido pela alcunha de Don Juan. Por causa deste, aliás, ninguém mais em muitos quilômetros queria ter como animal de estimação um papagaio-fêmea. O que não se imaginaria, porém, é que as felinas também poderiam ser alvo da sedução do papagaio. Dumont nasceu, pois, dessa inédita conquista de Don Juan, seguida por uma paixão irrefreável e correspondia por Gisele, que, por sua vez, não faria vergonha entre manequins e modelos em qualquer passarela de moda. Uma gata, também nesse sentido (para ele).

Mas nosso herói tornou-se um adolescente infeliz. Apesar da formosura herdada da mãe, e das cores tipicamente tropicais do pai, Dumont era depressivo. Gata alguma se interessava por ele. Contra o que vulgarmente se esperaria, a beleza e o dom de voar despertavam inveja e o submetiam ao preconceito de qualquer uma por quem se enamorasse. Por isto mesmo, ao espírito de liberdade, já próprio dos felinos, veio se somar o hábito de voar para as regiões vizinhas, de onde voltava só muitos dias depois, ainda mais triste.

Um dia, Dumont rendeu-se à doença e nem mais se alimentar queria. Definhava. Não bastasse, Don Juan e Bundchen lentamente morriam também, pela culpa que os castigava por terem ousado se amar, mesmo sendo tão diferentes. Os maiores psiquiatras e psicólogos veterinários da região e além-fronteiras foram chamados, sem sucesso. Parecia que uma tragédia estava para se instalar, sem nada a impedir o triste destino que se anunciava.

Aguardava-se, assim, o precoce e doloroso fim para aquela singular e amorosa família, quando, num dia que parecia ter nascido mais belo do que todos os outros, Dumont recebeu uma inédita e barulhenta visita: “Krik-kiakrik-krik-krik, kréo”, cantarolava para ele uma formosa papagaio-fêmea, recém-chegada na vizinhança, olhando-o com doçura e alegria. Dumont, que jamais conhecera uma na vida, sentiu as pálpebras se erguerem. “Krik-kiakrik, kréo, krik-krik”, disse-lhe de novo a bela papagaio. Então, como que por milagre, a cor íris-amarela dos olhos de Dumont se reacendeu. Tropegamente foi se levantando e, sob o olhar estupefato de Don Juan e Bundchen, saiu voando com ela.

O Capitão Nascimento

O Capitão Nascimento é personagem do filme Tropa de Elite. Virou um herói neste País. Servidor público incorruptível — o dinheiro não o compra —, é corajoso e implacável com traficantes de drogas do Rio de Janeiro, escondidos nas favelas edificadas no alto de seus muitos morros. Admirei essas qualidades naquele homem.

Todavia, no exercício de seu dever, esquiva-se do próprio sistema legal que o legitima. Assim, mata. Inclusive quando já tem o patife preso e indefeso. Mata em nome da lei(?). Invade residências, situadas nas mesmas favelas onde escondida a caça funesta, mas antes consulta o morador inocente, com um ar de quem não espera outra resposta que não o sim: “Senhoorr, nos permite entrar na sua casa, senhoorr?” O tom é melódico e ameaçador. Do outro lado, a voz trêmula, de pânico e medo, olhos esbugalhados, balbucia: “Sim... po-pode..., sim, Se-Senhor.” Ele também tortura. Mas só para obter informação imprescindível! E se o morto ou o torturado não forem as pessoas, a quem a tortura ou a morte se destinaram, é o risco do negócio. Faz justiça com as próprias mãos (e armas). Sofre. Por causa de sua missão é abandonado pela família. Vive atormentado, por ironia, sob efeito de drogas. Nada mais justo que possa matar, torturar, e espalhar pânico aos inocentes em seu caminho, à revelia da própria lei que defende. Afinal, os fins justificam os meios. Exterminar, eis os fins.

Não posso negar que meu instinto regozijou-se ao vê-lo dar um tiro bem na cara daquele chefe do tráfico. Claro! O sujeito era uma escória! Como não me encher de júbilo com a morte desses vermes? Mas meu contentamento dura pouco. É que, lembro, há outros chefes, fora dos morros, tão ou mais perigosos e perversos. Estão em nossa imaculada sociedade, na política, nos poderes constituídos, freqüentando os mesmos lugares em que nós, das classes média e alta, nos fartamos. Enquanto os do morro abastecem de droga o futuro de nossos filhos, os de fora do morro roubam a merenda de nossas crianças, ceifando-lhes o seu presente. E não ficam nisso (como se fosse pouco).

Mas contra os de fora dos morros os Capitães Nascimento nada fazem. Conhecem sua identidade, seus feitos e mazelas deploráveis, mas não usam de violência contra eles. Fossem “dois pesos e uma só medida” eu veria o filme desses capitães repetidas vezes. Certamente até me autotorturaria, beliscando-me pra ver se estava mesmo acordado.

Violência é ruim. Mas se é pra existir, que valha pra todos. Aí eu queria ver.
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Originariamente postada no blog Ponto Vermelho (www.blogdoandrefalcao.com), em out.2007

Carta a Mário Goulart (um papo sobre a reforma ortográfica)

Meu caro Mário,

Vejo (e leio) sua missiva e tento, agora mesmo, assim atabalhoadamente, falar-lhe alguma coisa sobre o tema (o trema, que integra o tema, vem em seguida) — estou assoberbado de tarefas nesta segunda-feira feliz. Confesso, desde logo, não me ter sobre ele debruçado, sequer minimamente. Mais: nem de longe, nem de muito longe(!) — muito mais longe do que a distância que nos separa —, teria condições técnicas para falar com propriedade sobre a reforma ortográfica que se prenuncia. Assim, e até por isto, rogo-lhe desculpas pelo açodamento e inconseqüência (olha o TREMA, aí!!). O seu pedido, entretanto, é uma ordem. Você pediu, então arque (S/TREMA) com as conseqüências (de novo, o danado).

Falando em TREMA, meu prezado jornalista, nada me parecia mais inútil, mas mais charmoso. Distinção, “sacomé”**? O cara escrever com trema confere(ia) aparência de saber. É feito carro luxuoso em mão de pobre inconformado: satisfaz a si (ilusão) e à hipocrisia da sociedade, que teima em avaliar conforme as aparências. Bobagem rematada. Já vai tarde.

O HÍFEN, ah!, o hífen... Por que cargas d’água (ou de qualquer outro líquido menos nobre) não se foi às “cucuias”*** também? Para que “diabos” deixar aquele traço chato e separatista? Aliás, o HÍFEN, pra mim, tem um quê de preconceito, mesmo. É a revista grande que não aceita virar hiperrevista, tem que ser hiper-revista, e por aí vai. Veja, meu caro Mário, como a ausência do hífen diminui a força, por exemplo, de um anti-semita. Antissemita (sem o HÍFEN), é o que deve ser: se não uma peste em extinção, ao menos um desgraçado enfraquecido. Aliás, entre o TREMA (tem garbo, o trema, tem ou não tem?) e o HÍFEN, fosse pra escolher, ficaria com o TREMA, apesar de todas as críticas ideológicas com que o pintei lá atrás.

Finalmente! Finalmente as pobre k, w e y lograram entrar no precioso e seleto grupo, oficial, da língua portuguesa. Bom, não é pra qualquer letra, decerto, fazer parte do alfabeto da mais linda (e rica) língua. Mas confesso: sinto-me um pouco preocupado. É que temo signifique, a inserção das três letras em comento, menos um beneplácito nosso em relação a essas pobres excluídas, e mais uma constatação de nossa americanização subserviente e basbaquada (existe isto? Basbaquada, de basbaquice. Ou babaquice, como a gente popularmente diz).

O ACENTO CIRCUNFLEXO, dos crêem, dêem, lêem e vêem, e derivados, e das palavras findas em hiato “oo”, já vai tarde. Ora, ninguém diz crÉem (assim, com o 1º “e” aberto). Pra que, então, emprestar o som do “circunflexo” ao que já o tem por si? Vá-se fora, então (saudade deu-me, agora, do fôra – mas não é hora para reminescências).

Tampouco vou chorar uma lágrima pelo fim do ACENTO AGUDO nos ditongos abertos (e alguém fala assemblÊia, por acaso, para necessitar dessa agudeza redundante?), nem nas paroxítonas com o “i” e “u” tônicos, tampouco na maluquice dos GÚES. Afinal, o ACENTO AGUDO no averigÚe, por exemplo, jamais impediu que vez por outra eu ouvisse de um sábio locutor: averÍgue!, apazÍgue!, tudo assim, como se o AGUDO estivesse na sílaba imediatamente anterior.

Finalmente, minha única crítica, pelo menos por ora — enquanto não pensei melhor nos devaneios que acabei de escrever: tenho por princípio não concordar com a retirada do ACENTO DIFERENCIAL. Este, sim, tem uma utilidade prática notória. É certo que o sentido da frase pode não deixar dúvidas se você vai PARA lá, ou se você PÁRA, como vejo tenho que fazer já, já. Mas, pôxa, que coisa estranha escrever um verbo como se estivesse, ali, uma reles preposição. E comer uma pÊra sem acento? Não terá o mesmo gosto. Não terá.

Prezado Mário, se você, com sua argúcia, detectar algum equívoco de redação — bobagens há, a fole —, peço-lhe retificar, por gentileza. Fiz num fôlego, felizmente ainda com acento, pra gente não se cansar tanto.

Forte  abraço!

André Falcão de Melo

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(*) Mário Goulart é jornalista e escritor. Como jornalista, atua principalmente em jornais corporativos, de que é destaque o Boletim da Assoc. Nac. dos Advogados da CEF. Na literatura, destacam-se os infanto-juvenis Tio Herói (1999), que ganhou o Concurso 30 anos da FNLIJ, o selo Altamente Recomendável e os prêmios Jabuti de Revelação Literária e Açorianos (Porto Alegre), todos em 2000, e Pê da Vida (2000), indicado pela mesma FNLIJ para a Feira de Livros Infantil Bolonha 2001. Escreveu Também o "Livro dos Erros, Histórias Equivocadas da Vida Real" (2001), pela Editora Record, e uma biografia sobre o compositor Lupicínio Rodrigues.
(**) Sacomé = sabe + como + é.
(***) Cucuias = inferno ou qualquer outro recôndito indesejado, para onde desejar enviar algo de que você não goste.

Originariamente pub no blog Ponto Vermelho (www.blogdoandrefalcao.com), em set.2007

Foto em http://www.rodrigocmagalhaes.com/

O candidato permanente

Foi numa tarde de domingo que os conhecemos. Momentos maravilhosos, inesquecíveis. Nunca esqueci aquela família. Nunca esqueci Celina, Cláudio e seus vinte e quatro filhos. Alguns “pegos” por eles com graves problemas de saúde ou severas deficiências físicas ou mentais. Todos rejeitados por quem lhes pariu. A vida? Esta lhes fora dada, mesmo, por aqueles dois servidores do céu, na terra.

Luís, o seu nome. Não mais que seis, sete anos de vida. Como os outros, que sobreviveram, foi tocado pela mão de Deus. Ops! Quero dizer..., pelas quatro mãos de Deus. As de Celina, mais as de Cláudio.

Como a maioria, abandonado num hospital. Abandonado, desnutrido, desenganado. Pele e ossos — estes querendo lacerar aquela. E doença. Mas as quatro mãos de Deus foram lá e... zapt!, seguraram-lhe a vida. Ou trouxeram-lhe à vida. Tanto faz. E, assim, o que seria um curto e sofrido destino na terra foi-se transformando.

Levaram Luís pra casa. Como os outros vinte e três. Aos poucos, as carnes se foram acomodando entre os ossos e a pele ressequida e fina. Esta, devagarzinho fazendo as pazes com aqueles. Uma gordurinha num canto. Outra noutro. Mais um pouquinho acolá. As doenças a pouco e pouco desistindo dele. Até que a saúde lhe foi, finalmente, apresentada. Seu melhor alimento, mais eficiente remédio? O amor. Luís também não o conhecia. Então, tome amor! Não sei como ele não engasgou, de tanto que recebeu. Resultado, não sobrou mal em Luís. E há o que possa contra mãos de Deus? E o que dizer quando são quatro, essas mãos?

Quando chegamos, Luís estava dormindo. Conversamos longamente com seus pais, conhecemos seus irmãos — um dos meus filhos foi bater bola com os mais velhos, no terreno de chão batido. Nossos amigos, que nos levaram a conhecê-los, diziam nunca ter visto criança mais simpática, doce, amorosa. E ele, enfim, apareceu.

Tímido, ainda, em sua primeira primavera de idade mental, logo lançou-se ao pescoço de um de nós. E assim ficou por algum tempo. Depois, abraçou cada um. Demoradamente. Sorria um sorriso lindo, mas que não consigo descrever. Não parou mais de abraçar. Todos. Ora um, ora outro. E passava um bom tempo assim. Abraçado. E sorrindo.

Aí fui entender porque Celina, com seu invariável e surpreendente bom humor, dele dizia ser o “candidato permanente”. É que, explicara, os políticos abraçam as pessoas em época de eleição. Luís as abraça o tempo todo. Permanentemente.

Nunca mais esqueci Luís.

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Crônica publicado no jornal Gazeta de Alagoas, de 03/8/2007

Originariamente pub no blog Ponto Vermelho (www.blogdoandrefalcao.com), em ago.2007

Sobre um baita advogado

Foto na fazenda Lagartixa, Capela, AL (2016)

Não sei se esse período de festejos juninos, em que se respira e revive essa que é a mais autêntica tradição nordestina, tenha contribuído para essas divagações. Na verdade, foi-me gentilmente solicitada uma crônica, sugerindo-me, inclusive, nela retratasse esta época, em que a santidade flerta com o pecado, e vice-versa — é que são três santos a capitaneá-la, e inobstante as mais diversas características de personalidade e vida de cada um, decerto tinham (ou têm) em comum o gosto pelo milho verde estalando na fogueira, pela pamonha, canjica e tantas outras iguarias dessa rica (e saborosíssima) culinária. O que não sei é se eram (ou são, lá no céu) chegados a um forrozinho, mas tampouco duvidaria. Afinal, que pecado haveria nisso, pois não? Seja lá como for, o fato é que, impregnado dessa áurea induvidosamente inspirada por aqueles queridos Antônio, Pedro e João, veio-me à mente (e ao coração) um invencível impulso de traçar algumas linhas sobre um homem forjado nas melhores cepas, egresso daquelas plagas, autêntico sertanejo, pois, que veio cá, à Capital, ensinar-nos mais, muito mais, do que enrolar um cigarro de fumo de corda ou as artes de uma boa ordenha.

Olha, meus caros, no exercício da advocacia recebi, naturalmente, gratas influências. Falo de conduta, ditada pela ética, e de conhecimento técnico-jurídico. Felizmente, de maus exemplos — e o meio jurídico, não sendo diferente de outros setores da vida humana, é prenhe deles — sempre me pus longe. Bem longe!

Mas dizia dos bons, que benfazejamente me influenciam até hoje. Poderia citá-los a todos (embora correndo o risco de esquecer-me de algum), mas hoje quero destacar o maior que tive, desde que ingressei na advocacia da Caixa Econômica Federal, no início dos anos 90. Posso dizer que muito do profissional que há em mim “se formou nele”, uma espécie de faculdade jurídica humana.

O Dr. Cornelio Alves, ou o meu amigo Cornelio, é o advogado público por excelência. Dedicadíssimo às causas que patrocina (não há o mínimo exagero no superlativo empregado), à empresa pública que o remunera não é menos intransigente em sua defesa. Observância estrita à ética — aquela, fora de moda, mas que tanto se apregoa, e hoje pouco se pratica — , inquebrantável dogma que abraçou. É leal, conselheiro e dotado de impressionante raciocínio lógico (seus pareceres são os melhores, escritos ou verbais). Cornelio é aquele a quem se recorre quando o problema parece sem solução. E não é rara a constatação de satisfação no semblante de quem acaba de consultá-lo, embora, por igual, não se furte a dizer a verdade mais dura, se assim for e houver de ser transmitida. Mas o faz com compaixão, apesar de sua aparente rudeza — na verdade mero disfarce que veste, esculpido no bravo e sofrido sertão alagoano, onde — como dito lá no início — estão suas raízes, decerto para afastar os mal-intencionados, e que, outrossim, ao primeiro contato com os de bem se esvai.

Tive a honra e o prazer de trabalhar sob sua chefia por vários anos. Foi o melhor chefe que tive, e o melhor que já vi atuar, sem embargo do inegável valor dos que se lhe seguiram. Hoje, Dr. Cornelio está completamente voltado ao exercício da advocacia, o que, para a CAIXA, se perdeu(emos) competente gestor, ganhou integral e brilhante técnico e artista (é que advogar, quem o faz bem não estranha a afirmação, é técnica e arte). Não há mal que não traga um bem...

E eu, força das ondas generosas da vida, voltei a desfrutar, mais amiúde, de seus inestimáveis conhecimento e amizade, decorrência do convívio novamente aproximado. Nada mudou, a despeito das funções diversas que hoje ocupamos, e dos anos passados. Continuo aprendendo com ele.

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Crônica publicada no Boletim ADVOCEF - Associação Nacional dos Advogados da Caixa Econômica Federal - jun/2007.

De forma condensada, e com o título Um senhor advogado, foi também publicada no jornal Gazeta de Alagoas, de 18/07/2007.

Originariamente postada no blog Ponto Vermelho (www.blogdoandrefalcao.com), em jul.2007

Assaltolândia

Aqui não tem igual. Nem no Rio de Janeiro — com a guerra, sem trégua, do tráfico de drogas — o cidadão deve sentir-se tão desprotegido pelo aparato criado pelo homem à sua defesa, encarnado na estrutura do Estado, que se designa segurança pública.

Não endoidei! É que lá — esta, pois, a minha tese —, embora naturalmente maior o número de marginais, também o é — mas em muito maior proporção — o de vítimas potenciais (os cidadãos, empresas, etc.), de sorte que, por uma questão de probabilidade (pasme!), parece que, lá, a ilusão do “isto não vai acontecer comigo” consegue se fazer mais presente. Não significa nada, claro, mas conforta. Ao menos até a quebra da ilusão. Registre-se, mais uma vez, que este sensacional silogismo não se funda em qualquer dado científico, estatístico, nada. É só uma percepção particular do fenômeno.

Em verdade, portanto, aqui, nos soa pior porque nem a ilusão nos restou, para nos agarrar (e nos enganar). Você sabe — sabe! — que poderá ser a próxima vítima. Ninguém está a salvo. Sim, o pobre, pobrezinho mesmo, também não está. Nem ele pode mais se vangloriar da única “vantagem” que ostentava frente ao rico ou remediado, ditada pelo seu próprio infortúnio.

É muita doideira, leitor. Vou dar-lhes um exemplo: não há (deve haver não) quem não conheça alguém que não tenha sofrido ao menos um assalto. Eu conheço várias vítimas. Tenho um amigo, o pobre do Ranulfo (desse jeito, aliás, corre risco, mesmo, de ficar pobre), cuja padaria foi assaltada dezessete vezes. Eu falei (ops!, escrevi) 17! O cabra tem câmara, serviço de segurança particular, o escambau! Nunca pegaram um assaltante, sequer. E, se sim, foi solto. Hoje, até, com medo de sofrer violência física em face de uma provável irresignação do ladrão, que possa frustrar-se à míngua de dinheiro no estabelecimento, já guarda alguma coisa para não decepcioná-lo.

Mas... — deve dizer-lhe alguém —, um consolo(?): você não está só. Afinal, outros estabelecimentos, até então a salvo da ação dos meliantes, já não o estão. São clínicas, estacionamentos de supermercados, centros comerciais (inclusive aqueles que no Brasil chamam, inapropriadamente, “Shopping Center”), bares e restaurantes, motéis, hotéis, e por aí vai.

É, amigo, a marginalidade da arma de fogo chegou, de vez, às classes média e alta... E tá uma chiadeira só!

Todavia, de qualquer sorte, pelo menos soube que uma alta autoridade do Estado houvera dito que tudo está sob controle. Ah, bom!
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Crônica publicada no jornal Gazeta de Alagoas, de 10/06/2007

Originariamente postada no blog Ponto Vermelho (www.blogdoandrefalcao.com)

Foto em http://blogoosfero.net/claudioandre/

Por dez paus, eu ajudo

Impressionado. Desolado, até, diria. Claro que, hoje, no noticiário, há coisas muito mais chocantes. Crimes terríveis, realizados com inacreditáveis requintes de crueldade, por exemplo. Tintos de sangue, ou de caneta. Mas não é sobre eles a crônica. Nesse aspecto, aliás, tomados esses, pode-se dizer que o motivo que me causou estupor é bem mais leve — nem a pau que vou dizer light.

Vê só! Tava eu, assistindo à TV, quando deu-se início a uma reportagem sobre enchentes em São Paulo, decorrentes das fortes chuvas de março. Registre-se que já vi e ouvi várias. Sobre enchentes, e sobre enchentes na capital paulista. Mas essa teve um toque que, não fosse trágico, seria hilário. Eita mundão, esse!

"Prestenção". No momento em que mostrava e narrava os estragos causados pela ira do nosso São Pedro (coitado, vai ver que nem é ele o responsável, e fica levando a culpa), eis que a repórter, com naturalidade inqüestionável, e enquanto apresentava-nos as cenas de árvores, destroços e automóveis sendo arrastados pela forte correnteza — o que naturalmente nos angustia, como não? —, informa-nos que alguns, digamos, rapazes estariam oferecendo ajuda às vítimas que naqueles veículos se encontrassem, no sentido de impedir que fossem levados pelas águas. Porém (a conjunção adversativa é minha; a repórter narra sem o “porém”), o faziam sob a condição da paga de R$ 10,00. E a reportagem prosseguiu, sem mais uma palavra sobre o novel negócio.

Nada! Nem um tom de surpresa ou reprovação, com o inusitado do serviço prestado pelos bravos mercenários, ela demonstrou. Para a repórter — não houve como sentir diferente quem a escutara (creio) —, estava tudo normal. Tava tudo bem.

Deus do céu, tem jeito mais não? Como é que pode ser natural alguém pedir dinheiro para impedir que o automóvel de um semelhante (e com o próprio dentro!) seja tragado por uma correnteza?! E contar o fato sem assombro, então?! Sou até capaz de ouvir a conversa deles. E o desespero das vítimas. Aliás, de uma maneira ou de outra, todos vítimas.

— Óia lá, véio, mais um carro de bacana (ou de remediado, ou de pobre, mesmo)! Tá quase sendo engolido pela água! Parece um barco. E o povo dentro, então? Tudo morrendo de medo... Que doideira... Hummm... Tive uma idéia, tá ligado? Aê, moral, por dez paus eu te ajudo! Quer?

— Claro! Por favor, por favor! Eu pago, eu pago! Socorro!

— Beleza, véio. Agora é só pedir pra São Pedro mandar ver, que não vai faltar mané pra gente tomar uma grana. Federal!

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Crônica publicada no jornal Gazeta de Alagoas, de 21/04/2007

Originariamente postada no antigo Blog do AnDRé fALcÃO, hoje Ponto Vermelho, em abr.2007

Foto em http://oquevaipelomundo.blogspot.com.br/

Para Mari

Natureza viva

Natureza bela
Flor, a mais linda.
Céu, o mais azul.
A chuva que mais gostoso molha e cheira
O mar, misterioso, forte, o banho melhor
Sol, lua, estrelas – luz que mais ilumina
Para contemplá-la, possível abrir os olhos
Olhar defronte; não cega, não doi, melhor colírio
Som dos pássaros, das ondas abraçando a areia
Da melhor música, da melhor voz, da chuva caindo
O conforto do abraço com mais calor
O enlevo do mais terno beijo
A alegria por sua alegria
A felicidade por sua existência
A dor por sua dor
Minha continuação, meu melhor
Filhos, frutos
Amores, vidas da sua vida
Mariana
Minha filha
Meu amor
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Originariamente pub no Blog do AnDRé fALcÃO (hoje Ponto Vermelho), em abr.2007

Em carnaval também se ama

http://www.caixaderetalhos.com.br/

Pense numa menina linda! Era um pitéu, um filé, uma gata, uma coisa, uma..., sei lá, a mulher era demais, me’irmão! Falando sério. Sem exagero. A rainha daquela empresa em Maceió. E a circunscrição do seu reinado é porque era aqui nascida e aqui trabalhava. Mas disputaria esse título nobiliárquico natural em qualquer lugar deste País, quiçá do mundo. Ôxe, poderia dizer, até, do universo! Duvido alienígena mais bonita. Descomedimento, não! Juro! Mas me vou abster de descrevê-la. Cada um de vocês — caro leitor ou leitora que se esteja prestando a ler o que narro — que imagine alguém que pudesse provocar esse estupor de admiração estética que acabo de alardear. Certamente, não estarão longe do desenho harmônico que a compreendia.

Mas, como nem tudo é perfeito..., era chata. E, aí, vou fazer o mesmo apelo dantes: pense numa menina chatinha! Metida, a figura. Há quem entenda sua beleza justifique assim fosse. Mas não para Sandoval. Sei, sei que o nome do cabra, por sua vez, é meio feinho, mas o sujeito era tido como bonitão. Não se engane. Quem vê cara, não vê coração. Ou, adaptando o dito popular às circunstâncias: quem só vê o nome, não vê o dono. Não era, porém, em matéria de beleza, uma versão masculina de Soninha (assim a chamavam). E, se era, o defeito é meu, que não sou especialista nessa ciência.

A vida da bela (e presunçosa) jovem era comum. Ingressara, há pouco mais de dois anos, por concurso, naquela empresa pública. Formada em Direito, nunca exerceu. Graduou-se porque queria um título e desejava (talvez nem deseje mais) passar num concurso público ligado à área jurídica. Nada diferente dos anseios de grande parte da população juvenil do País. Porém, se não despertava admiração por sua essência, também não era execrada por possuir defeitos relevantes. Salvo a prepotência, notoriamente decorrente da consciência de sua beleza e, naturalmente, do mau uso dessa percepção. Em suma: uma jovem normal, não afeita a maldades. Mas era metida. Que era, era.

Confraternização de ex-alunos

— Hummm... O Ambrósio acaba de chegar!

— Ihhh! Tô vendo. Carrão, hein?

— O que deve estar fazendo?

— Sei lá... Mas boa coisa deve ser não. Lembra da fama do pai? Tal pai, tal filho, minha querida.

— Na certa, na certa. Se puxou ao genitor, deve estar roubando até pirulito de criança. Ai ai...

— Mas ainda tá bonitão. Olha só! Nem parece que se passaram vinte anos, desde que saímos do colégio.

— Humpf! Deve estar ainda mais metido a besta que antes.

— Isso lá é. Rico e ainda gato... Deve estar insuportável!

— Ouvi dizer que se separou daquele tribufu da época de colégio. Lembra dela?

— Não diga!!! Também, nunca entendi aquele namoro! Um gostoso desse namorando com aquela cdf feiosa... Nunca entendi o título de Rainha do Milho que recebeu naquele São João.

— Nem eu. Só pode ter sido marmelada.

— Modéstia à parte, qualquer uma de nós dava de goleada nela.

— Ele ainda continua uma graça.

— Ah! Mas eu nunca quis nada com ele, não! Homem metido demais! Tô fora, minha filha.

— Nem eu, querida! Imagina! Esse tipo de homem é só pra olhar. E olhe lá! Sem trocadilho.

— Claro. A gente tem que se dar ao valor, não é?

— Vou te contar uma coisa. Jura segredo?

— Claro, amiga! Pode dizer.

— É que lembrei de uma vez em que ele tentou me beijar enquanto dançava comigo.

— Jura? Pois nunca vi Ambrósio dançando com você. Quando foi?

— Ah, nem lembro mais. Só recordo que ficou me apertando, todo fogoso, com aquele olhar de homem apaixonado. Caidaço por mim. Mas não sou doida, né? Tinha que me dar ao respeito. E foi o que fiz. Pedi licença, e deixei ele sozinho na pista de dança!

— Humm... Sei... Caramba, que memória a minha... Não lembro! Que coisa, né? Mas claro que acredito... Você jamaaaisss iria mentir pra mim...! Mas quer dizer que o peste olhava pra você também? E dizia estar apaixonado por mim, o cachorro!

— Por você?

— Ah! Contei e pronto. Mas peço segredo também. Tanto tempo... Nessa época já namorava a mocréia. Prometeu ficar comigo, se eu o quisesse. Já pensou?

— Não acredito! Quero dizer... Nunca pensei! Você? Menina, não fosse minha melhoooor amiga, juraria que está mentindo.

— Por quê? Só você pode despertar interesse no Brosinho?

— Brosinho?

— Era assim que me pedia para chamá-lo. Isto antes, claro, de eu colocá-lo em seu devido lugar.

— Pois nunca notei nada entre vocês também. Bom, desculpe. Herrrr, acredito em vc... Ainda bem que resistimos, então. Cada uma!

— Ai, lá vem ele.

— Tá nervosa? Não se preocupe. Como ele deve vir falar primeiro comigo, eu o distraio até você se acalmar. Ihhh! Tá vindo!

— Desculpe, amiiiga. Mas quanto a esse aspecto, divergimos! Quer pagar pra ver como ele virá falar primeiro comigo?

— Chega um pouco pra lá.

— Chega você. Assim, tá impedindo sua visão.

— (...)

— (...)

— Passou?! Não nos viu!?!?

— Ai, meu Deus!!

— Ambrósio!!!

— Ambrósio!!! Ei, Ambróóósio...!

— Sim? Ah! Olá, como vão?

— Tuuudo bem, Ambróóósio!!! Pensei que não ia falar conosco!

— É!!! Também! Também!

— Desculpe minha indelicadeza. Não tinha visto as senhoras. Muito prazer! Mas..., ajudem-me: são mães de quem?

— (...)

— (...)

— Grosso.

— Feio.

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Escrito em jan.2007

Publicado no jornal Gazeta de Alagoas, Caderno Saber, de 03/02/2007

Foto em http://www.colorizemedialearning.com/

Eu e meu trator

Noite. Umas 23h. A caminhonete passa bem devagar na frente de um bar no Stella Maris. Antigo! Era uma picape. Ou uma “isso”, uma “aquilo”... Boca cheia ao dizer seus nomes, hein? Por favor! Aliás, uma febre nesta cidade! Nunca imaginei houvesse tanto ruralista aqui. Sim, porque... não são para o campo? Ah, mais não? Também pra cidade, é? E né ruim, não? Maceió tem ruas tão estreitas... Estacionar, então!? Bom. Deixa pra lá. Até porque a crônica não é sobre esse objeto de consumo dos meus conterrâneos. Nem tenho nada contra as caminhonetas. Até cogitei ter uma. Depois desisti, pelo tamanho. Recuso-me, porém, a dizer picape (pick-up, aportuguesado). Intolerância com estrangeirismo. Detesto(!) essa história de mudar os nomes das coisas, antes sempre faladas em português, por outras, alienígenas. Voltando, nada contra tais veículos. Nada mesmo! Invisto é contra alguns que estão lá dentro, pilotando-os, e que não poderiam. E, aí, não é privilégio das caminhonetas, não. Mas que nelas o metido a bam-bam-bam fica mais afoito, mais mal-educado..., ah, isso fica! Deve ser porque de lá o imbecil, vendo os outros de cima, sente-se superior, poderoso... Daí, esses espécimes serem mais encontrados nesse tipo de utilitário. Mas, pelo amor de Deus, não estou generalizando! Não se vinguem no meu, que também será visto de cima. Muito menos em mim!

Passa bem devagarzinho. Mas bem devagar, mesmo! Sabe quase parando? Pois é. Na cabine (vejo por seu retrovisor), nariz empinado, exibindo-se aos olhares de seus admiradores. Sim, porque os há. Intolerante, demais, estou! Tem gente atrás (eu) querendo passar? Pô, paciência! Qué que custa? Não tá vendo que o moço precisa ir devagar? Moço é ótimo. Nunca mais tinha ouvido falar. Moça, então... Até que ele pára. Sim, ele pára! Tento examinar melhor sua cara-de-pau. Ele põe o braço pra fora, gesticula, fala alguma coisa com seus desafortunados amigos. Ri. Demora-se. Parece uma eternidade. Eu e a vítima do carro atrás do meu damos duas buzinadas. O proprietário da via não move a caminhoneta. Mais algumas buzinadas. Epa, tá saindo! Mas bem devagar. Mais do que antes. Ora, pra que pressa? Fico pensando o quanto ele demoraria ali, não fosse eu e o companheiro de infortúnio do carro detrás termos buzinado.

Lembrei-me de quando eu quis ter um trator. Daqueles grandalhões, de esteira. Seria muito mais eficiente do que a buzina. Com o meu trator, eu poderia, gentilmente, ajudar o moço a sair da minha frente.

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Escrito em dez.2006

Foto em http://pirajatratores.com.br/fotos_01/trator.jpg