Aí você acorda...

Crônica

Aí você acorda e vê que precisa mudar. Não uma mudança qualquer. Algo que transforme sua vida. Que transforme seu ser. Altere convicções ultrapassadas, extirpe preconceitos. Torne passado o que já deveria sê-lo. Um novo presente está bem ali, um futuro diferente acena.

Aí você acorda e vê que precisa mudar. Dar lugar à generosidade, naquele espaço reservado ao egoísmo. Adornar sua natureza com a flexibilidade do eucalipto, e não com a rigidez do carvalho. Julgar menos, viver mais.

Aí você acorda e vê que precisa mudar. Enfim enxergar o que tanto relutou em ver. Deixar que a claridade entre pela janela de sua vida. Finalmente. A luz, onde havia névoas que você teimava em não deixá-las dissipar-se.

Aí você acorda e vê que precisa mudar. Aceitar as pessoas como elas são. Identificar suas próprias fragilidades e defeitos e tentar transformá-los em fortaleza e virtude. Cobrar menos. De si e dos outros. Viver mais. Viver melhor. Deixar que a vida o leve. Mas sem perder o controle do leme. Só não remar contra.

Aí você acorda e vê que precisa mudar. Ver que a luta nem sempre pode ser vencida. Antes é às vezes até pra ser perdida, porque pode não ser justa a sua vitória. Ou porque não haverá vitória. Nem derrota. Que a luta é inglória. Que você lutou em vão. Que sequer luta havia a ser lutada. Que a luta, você mesmo a criou.

Aí você acorda e vê que precisa mudar. Como você já acordou outras vezes, mas não mudou tanto quanto devia ou precisava mudar. Ou mudou o que pôde, o que conseguiu. Fez o seu melhor. Você finalmente vê que o tempo está passando. Que a vida passa, e não volta mais.

Aí você acorda e vê que precisa mudar. Aí você enxerga que precisa, realmente, acordar. Pra ver. E renascer. Ser melhor. Ser feliz. De novo.

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Também postada no sítio Talentos Prosa e Poesia

Foto "Amanhecer em Maceió", por Alvimar Rodrigues, em http://www.1000imagens.com/foto.asp?idautor=160&idfoto=44&t=&g=&p=95

Preito à braguilha das cuecas

Crônica

Digam-me uma só boa razão para o fechamento da braguilha das cuecas. Já quebrei a cabeça pensando e, sinceramente, não encontrei. Pra quem não sabe, ou não lembra, braguilha era aquela simpática e funcional abertura (buraco) que existia na parte anterior das cuecas — seja das tipo sunga, seja das chamadas samba-canção —, e que servia para, por ela, puxarmos o danado para urinar, entre outros fins. Samba-canção, aos desavisados, era um tipo de cueca que se assemelhava a um calção — que, esclareça-se também, não é uma calça grande —, uma espécie de bermuda pequena (o que hoje se chama short, que por sua vez trata-se de mais outro estrangeirismo incorporado ao nosso convívio sem o mais mínimo sentido, já que tínhamos calção tanto na língua portuguesa como no guarda-roupa), bem folgadinha e, em regra, de algodão. Aliás, antigamente, mas não tanto a ponto de ser ainda criança, eu falava barguilha. Assim: com o r após o a. Diga-se de passagem, muito mais agradável de dizer e de ouvir. Mas tá em desuso. Pena.

Ao darem fim às braguilhas, os fabricantes o deram, igualmente, à sua (delas) indispensável funcionalidade. E se é assim, e o é(!), volto à indagação inicial: por que cargas d’água dela nos privaram? Tentando encontrar resposta, entro a conjeturar: Seria vingança de alguma fabricante-mulher, que a fechou por eventual mágoa conosco, homens, até então rancorosamente guardada? Ou de algum fabricante-travesti enraivecido com o buraco da sua (dele) cueca— à época em que ainda a usava, obviamente —, sempre a impiedosamente lembrá-lo da desnecessidade de urinar sentado? Ou foi por uma razão simplesmente estética? Nenhuma hipótese me satisfaz ou me conforta.

Observem, por outro lado, que a forma da braguilha continua presente. Apenas o buraco — ela, portanto — foi sumariamente fechado. Deixaram o risco, a costura, nalgumas uma espécie de abanhado (como se diz aqui no nordeste) inútil, às vezes até o desenho de um losango (nas tipo sunga). Enfim, mantiveram uma braguilha falsa! Como que para eternizar o ato vil e certamente destituído de propósitos nobres, mantendo-o fresco em nossa memória e eternizando nossa irresignação.

Mais: não bastasse o desconforto, dá prejuízo. Já perdi até celular! Ora, se uma das mãos está ocupada com o aparelho móvel, torna-se sumamente desconfortável alcançá-“lo” usando apenas a mão desocupada. Claro que tenho umas poucas e raras (samba-canção) que têm braguilha. Tão bem cuidadas que, velhinhas embora, parecem novas. Devoto-lhes profunda afeição e gratidão pela serventia. Mas nesse dia, do celular, não estava com uma. Assim, tive que prender o celular entre o ouvido e o ombro para, com as duas mãos livres, finalmente abrir o zíper, arriar um pouco a cueca, segurá-la, arriada, com uma das mãos e, enfiando a que está livre pela braguilha da calça (essa pelo menos até agora tá mantida), trazê-“lo”, enfim, à luz do aposento. Resultado: o celular escorregou, caindo direto na aguinha lá embaixo. Já era. Duas vezes.

Outra é quando você se depara com aquelas tampas mal reguladas de privada — aquela parte do aparelho sanitário usada para tornar mais confortável a produção do número 2 —, e que teimam em cair a cada vez que você, mesmo com todo o cuidado, já que pretende fazer apenas o número 1, as levanta. Aí lá vai você ocupar uma das mãos para segurá-la. O resultado, agravado se você estiver com pressa: perna da calça mais, ou menos, salpicada, jato na borda do sanitário, no chão, e por aí vai (queira nem saber mais hipóteses).

Não bastasse, no ato de abraçar uma mulher pela cintura, com uma das mãos, naquele momento mais, digamos, entusiasmado entre o casal, eis que a outra mão, a livre, não consegue, naturalmente, dar conta de, sozinha, ...sozinha, ...sozinha, errrr, vamos pular essa.

Comentando com um amigo acerca deste preito, sou informado de que o tema já fora abordado pelo cronista Mário Prata, que como eu seria um irresignado órfão das braguilhas das cuecas. Pôxa, vida! Ao mesmo tempo que me senti na melhor companhia, honrado de compartilhar com um dos maiores escritores brasileiros contemporâneos a mesma queixa pelo banimento das braguilhas das cuecas, corri a enviar logo o texto a publicação — antes, pois, de ler a crônica do Prata, e de ser vencido, outrossim, pela tentação de desistir.

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Tb publicada no Caderno Saber do jornal Gazeta de Alagoas, de 01/05/2010, e postada nos sítios BrasilWiki e Talentos Prosa & Poesia

Anand'amor

Crônica

Tem o primogênito (que no caso é “a” primogênita); tem o filho homem (que é o do meio, mas aqui o destaque vai para o sexo do dito cujo, e não para a sua posição pela ordem de chegada ao meu mundo); e tem o... caçula (que também é “a”). Como os demais — uma, por ser a primeira, a que inaugurou; outro, por ser o filho homem que todo pai, acho, sonha ter —, a caçula também tem um charme especial, no caso, ditado por essa condição que lhe é peculiar. São três filhos maravilhosos! Estão sempre a me lembrar, a cada vez que os olho, a cada abraço e beijo que lhes dou — e são tantos! —, o quanto Deus me abençoou e abençoa. E, por isto mesmo, o quanto eu tenho que agradecer-Lhe. Todos os dias.

A caçula, razão maior da crônica, bem..., é a caçula. A pequenininha, a menorzinha, a que veio por último. Em se tratando do meu “pequeno ser”, como a chamo entre tantas formas carinhosas outras, o tamanho ainda diminuto, onde em tese caberia menos “coisas”, confere-lhe ainda mais doçura, ainda mais ternura, ainda mais generosidade, ainda mais amizade, ainda mais lealdade, ainda mais (pasme) maturidade, ainda mais amor... Não bastasse, é inteligente pra dedéu, e responsável demais da conta. Tudo isto sem deixar de ser traquina, serelepe, peralta, moleque.

Era-lhe devedor de um texto, já que para seus irmãos já havia escrito. E ela cobrava. E como cobrava! “Painho, você não me ama...”, dizia-me brincando, mas com uma ponta de seriedade e ciúme. “Amo, meu amor.” “Mas só pra mim você não escreveu...”. “Vou escrever, sim! Deixa vir a inspiração... Cê vai ver!”

Seu amor é sempre superlativo, extremado, infinito, segundo ela faz questão de registrar (e quer que eu assim registre o meu por ela também). “Painho, você me ama?” “Amo.” Ama quanto?” “Muito.” “Paiiiinho! Ama quanto?!?! (rs)” “O máximo!” “Ah, tá (rs)!” “Com ou sem disposição?” “Huummm...” “Paiiiinhooo!! (rs)” “Tá bem (rs). Com muuuita disposição!” Tem que ser um amor assim. Porque é assim o amor que ela sente; é assim o amor que ela precisa eu sinta por ela. E assim é.

A gente conversa “até umas horas”. Somos confidentes, somos amigos, somos apaixonados um pelo outro. Somos pai e filha. Ou “paiiiiii eeee fiiiiilhaaa...”, como a gente costuma cantar quando saímos só nós dois. Ser seu pai é mais uma dádiva que Deus me concedeu. Um enorme privilégio, uma alegria, uma bênção. Seu nome é Ananda. Mas como é feita todinha, todinha, de amor, poderia assim chamar-se. Amor. Ou, simplesmente, Anand’amor.

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Publicada na Gazeta de Alagoas de 07/10/2009.

O Zip-Zip e a Elita

Domingo desses acordei a fim. Não um a fim qualquer. A fim, mesmo! Não sei como é desejo de grávida (razões óbvias), mas menor foi não. Uma vontade da bichoca-lixa-preta-doida-da-pega-virada-no-créu!

Era num treiler, homônimo dele. Lá, limitando a Ponta Verde da Pajuçara. Bem nos Sete Coqueiros. Ou onde existiam. Os Sete peguei não, mas já vi foto. Final dos anos 1970 que, pivete, conheci. Aliás, antes a gente falava só setenta: todo mundo entendia. Virou o século, o mil e novecentos obrigado preceder. Saco.

O Galego era o proprietário. Gaúcho simpático, trabalhador, com um vasto bigode louro... e ostensivamente barrigudo. Tipo barriga de chope. Mas nem sei se era chegado à bebida. Por onde andará o Galego?...

Saudade do Zip... Do Zip-Zip. Forma carinhosa, a abreviatura. As gentes falavam assim: “Vamo pro Zip?” “Vou depois da missa, ou vou depois do jogo (no Trapichão)...” Início da noite. Domingos felizes, emocionantes pouco não, vivi ali. Devia ter uns 12 pra 13 anos. Era o maior ponto de encontro da época. Pra lá ia gente de todas as idades, mas os jovens preponderavam. Paquera e namoro corriam soltos. Não me recordo bem, mas parece que 10 horas era o limite, já que tinha escola cedo segunda-feira.

Naquele domingo acordei com a vontade já descrita acima. O pão seda especialmente macio, a carne moída perfeitamente temperada, a tenra salsicha preguiçosamente deitada sobre. Humm... Tão simples quanto gostoso. A boca salivando, a sua imagem gravada na mente, e a tão cruel quanto frustrante certeza de que no máximo comeria um cachorro-quente qualquer, num carrinho qualquer, de um canto qualquer dessa Maceió de hoje.

Uma vez apareceu por lá uma stripper. Fui ver. Gelei. Era a Elita. Trabalhara na casa de meus pais. O seu homem a deixara pinel. Doidinha, doidinha, coitada. Várias vezes internada. Vez por outra aparecia lá em casa para nos visitar. A gente — eu e minha irmã mais velha — morria de medo. Não demorou, encheu de gente pra ver. Enquanto dançava e cantava, ameaçando tirar os trapos que mal cobriam seu maltratado e envelhecido corpo, ouvia-se os aplausos, gritos e coro jocoso de “tira!, tira!”, da platéia. Ao lado da compaixão que aquela cena triste me inspirava, um medo da peste de que a bicha me reconhecesse... Já pensou o mico? Até que chegou a polícia, cobriu-a e a levou. Duplo alívio.

Resultado: nas minhas lembranças do Zip e daqueles domingos, a Elita. Pobre Elita. Soube que descansara. Que Deus a tenha!

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Enviado para publicação no jornal Gazeta de Alagoas

Visite o BOLAGOANA, em http://bolagoana.blogspot.com

Jucá (de Todos os) Santos

E Pecadores. Faltaram ser contemplados no título, bem o sei. Mas principalmente para não alongá-lo. Preconceito nenhum com os prenhe de pecados. Até porque esse escriba é um deles. Em verdade, o correto mesmo talvez fosse tê-los trocado. Um no lugar do outro. E a crônica, então, iniciaria com “E Santos.” É que, como artista (e muitos etecéteras) genial e generoso que é, certamente o é mais dos pecadores do que dos santos, o que dizer de todos estes. Mas convenhamos: iria por água (ou prosa) abaixo o trocadilho proposital. Assim, deixa-o como sendo, destacadamente, de Todos os Santos, mesmo. Tal qual a Boa Terra, vítima (privilegiada) do trocadilho, também muito mais dos pecadores do que dos santos, como o nosso escritor.

Conheci-o pessoalmente no coquetel de lançamento do ótimo livro Armações do Capeta, do nosso amigo comum, o alagoano Jorge Tenório. Fomos apresentados por um amigo comum, o Brício. Confesso que a paixão por aquela figura humana foi fulminante. Melhor seria dizer que foi amor à primeira vista, pois que “o poetinha” pontuou que a paixão é chama — finita, pois —, enquanto o amor, como de sabença corrente, não perece.

A empatia fez-se recíproca, para meu prazer e minha honra. Conversamos por horas que mais pareceram minutos. Madrugada ameaçando aproximar-se e nenhum de nós se dava conta. Até que chegara a hora da despedida. Senti-me tomado por inevitáveis admiração e simpatia por aquele homem genial. Tanto por sua cultura, seu humor irrepreensível e sua inteligência, como por suas generosidade e humildade.

Sua figura vivaz, porém pequenina — mas inversamente proporcional à sua grandeza interior —, deixa-nos antever, já de relance, o quanto de bom há em si. Sua oitiva, então, faz com que por ele se encantem todos quantos dela tenham o privilégio de privar. Único. Orgulho para esta terra e para as letras desta terra. Entre inúmeros títulos e homenagens, é Cidadão Benemérito de Maceió, conferido pela Câmara Municipal desta cidade por iniciativa do vereador e amigo Marcelo Malta, além de formidável, incansável e brilhante presidente da honrosa Academia Maceioense de Letras.

Para mim, um presente divino desfrutar de sua amizade e respeito. Já tive a oportunidade de escrever sobre as pessoas-presente (leiam, caros leitores, se puderem, no meu blog). Pois ele é uma. Singular, como todas. Obrigado, Jucá Santos, por ser uma pessoa-presente pra mim.

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Crônica originalmente postada no Blog do AnDRé fALcÃO (www.blogdoandrefalcao.com)

Foto: www.sonico.com/u/14056097/Claudio_Antonio_Juca_Santos